BALKANO SOUND SYSTEM TOMMI BENDERS
VIERNES 5 DE MARZO 21:00
DONCELES #52 CENTRO HISTÓRICO
14/2/10
Venenos
Nostalgia, ese el inicio de las palabras que se descomponen en lo que pasa al tener de frente una especie de navío metafísico que se aleja lento.
Y sí. Después de todo, es posible remontarse a la negativa hipócrita y pillar la contrariedad en la predilección por un puerto. Al igual que es posible que los más a diferencia, decidan permanecer en la mar sin terminar de entender que serán muertos de cualquier manera.
Uno se imaginaría que alguien con un gramo de instinto humano socorrería a las artimañas técnicas antes que las de la impotencia insana.
Uno, como yo, pensará que es mucho más bello morir con el veneno de una flor antes de proferir la disolución absoluta del recuerdo en un abismo profundo de soledad ahogada.
Pero es que ya no soy yo…Pero es que ahí está la estrecha, casi nula, promesa del arbitrio…
Es como el cansancio de un peso muerto en la espalda, es la falta de ánima para más juegos de media noche, nula promesa que provoque la risa de un sueño despierto tras la puerta.
Y así todo se va, no por capricho como lo que significaría el tratar de regresar el tiempo para enmendar algo, sino por movimiento natural del universo; y queda un no sé qué, queda ese percatarse de cómo nuestra realidad corre a la par del tiempo. Y caer en su movimiento, asemeja dos trenes que están a la misma distancia en el mismo lugar y se desplazan a la misma velocidad tal que si uno va dentro y observa a alguien de frente en la ventanilla contigua parecerá que nada pasa.
Caso contrario a cuando uno se suprime de tal escenario y se ubica fuera de, sólo así puede percibir que se mueven y se alejan, luego ya no se tiene sapiencia de su fin a menos de que se los vea chocar en torno a un trayecto circular, o en un punto convergente. Es así entonces que si algo causa más ansiedad es ahí en dónde el todo está lleno de absurdos.
Ilustrada queda pues esa razón que se anula en un bodrio de incoherencias de la conciencia precisa, en donde podemos definir que somos estáticos ante las tristes remembranzas que no se dibujan más en una espalda.
Es ahí en dónde efectivamente uno como yo termina sabiendo que no tiene nada, a lo sumo efímeros recuerdos si es que los hay, sustos hipotéticos y arruinadas relaciones a causa de la constante de querer convertir todo en un cuadro renacentista.
Ahí, en dónde uno quisiera poder dar algo, digo que no es mucho, sólo el reino que alcanza la vista con tal de un gramo de cualquier paliativo.
Todo empieza por un gramo, en una flor o al fondo violeta de una copa, sin embargo, ese asunto se contiene en la forma de morir, siempre respuesta a un camino inexorable.
Y sí. Después de todo, es posible remontarse a la negativa hipócrita y pillar la contrariedad en la predilección por un puerto. Al igual que es posible que los más a diferencia, decidan permanecer en la mar sin terminar de entender que serán muertos de cualquier manera.
Uno se imaginaría que alguien con un gramo de instinto humano socorrería a las artimañas técnicas antes que las de la impotencia insana.
Uno, como yo, pensará que es mucho más bello morir con el veneno de una flor antes de proferir la disolución absoluta del recuerdo en un abismo profundo de soledad ahogada.
Pero es que ya no soy yo…Pero es que ahí está la estrecha, casi nula, promesa del arbitrio…
Es como el cansancio de un peso muerto en la espalda, es la falta de ánima para más juegos de media noche, nula promesa que provoque la risa de un sueño despierto tras la puerta.
Y así todo se va, no por capricho como lo que significaría el tratar de regresar el tiempo para enmendar algo, sino por movimiento natural del universo; y queda un no sé qué, queda ese percatarse de cómo nuestra realidad corre a la par del tiempo. Y caer en su movimiento, asemeja dos trenes que están a la misma distancia en el mismo lugar y se desplazan a la misma velocidad tal que si uno va dentro y observa a alguien de frente en la ventanilla contigua parecerá que nada pasa.
Caso contrario a cuando uno se suprime de tal escenario y se ubica fuera de, sólo así puede percibir que se mueven y se alejan, luego ya no se tiene sapiencia de su fin a menos de que se los vea chocar en torno a un trayecto circular, o en un punto convergente. Es así entonces que si algo causa más ansiedad es ahí en dónde el todo está lleno de absurdos.
Ilustrada queda pues esa razón que se anula en un bodrio de incoherencias de la conciencia precisa, en donde podemos definir que somos estáticos ante las tristes remembranzas que no se dibujan más en una espalda.
Es ahí en dónde efectivamente uno como yo termina sabiendo que no tiene nada, a lo sumo efímeros recuerdos si es que los hay, sustos hipotéticos y arruinadas relaciones a causa de la constante de querer convertir todo en un cuadro renacentista.
Ahí, en dónde uno quisiera poder dar algo, digo que no es mucho, sólo el reino que alcanza la vista con tal de un gramo de cualquier paliativo.
Todo empieza por un gramo, en una flor o al fondo violeta de una copa, sin embargo, ese asunto se contiene en la forma de morir, siempre respuesta a un camino inexorable.
Sabemos que no debe atravesar el designio propio de la muerte; pero la incertidumbre y las respuestas que se plantean tras ella simplemente nos atrapan.
13/2/10
LUGAR_CERO (EN SANTO DOMINGO)
LUGAR_CERO es un proyecto articulado por la iniciativa de Casa Vecina-Espacio Cultural y sus colaboradores externos, con el propósito de experimentar la diversidad de matices en la conexión del arte actual con la ciudad y sus habitantes. Se trata de una propuesta curatorial que surge después de llevar a cabo una investigación más amplia en torno al arte vinculado a diferentes dinámicas sociales y culturales del Centro Histórico de la Ciudad de México. A partir de estas experiencias, consideramos que los espacios urbanos son lugares idóneos para el acontecer artístico, ya que justo ahí, el intercambio creativo y reflexivo se torna más intenso, no solamente por las posibilidades amplias de encuentro con los que habitan o visitan nuestra ciudad, sino también por el desafío a las fronteras entre el arte y la vida diaria citadina...
5/2/10
4/2/10
29/1/10
Hiroshima, with love to my little boy
Mi bella Hiroshima:
Una columna de humo asciende rápidamente cegando mis ojos ante el esplendor de tu tierna piel, tu vida y tu ahora deslumbrante inocencia
Tus cabellos muestran un terrible cielo color rojo. Al verte, mi bella Hiroshima, en mi corazón hay violenta turbulencia. Quiero ser tu cielo, quiero abarcarte, quiero gobernar tus pensamientos
Vuelo sobre tus labios, turbulentos, siempre turbulentos, creciente y burbujeante masa gris violácea pronto arrasará con todo tu ser en un beso cuyo núcleo rojo es correspondido, ¡mátame!, ¡muero!, ¿Qué hemos hecho?
Todo es pura turbulencia. Los incendios se extienden por todas partes como llamas que surgiesen de un enorme lecho de brasas.
Bésame más Hiroshima uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis… catorce, quince besos, es imposible tantas brasas, nos ahogamos el uno al otro, nos amamos ¿Que hemos hecho?
Pronto nos fusionamos por completo, somos uno en un mismo resplandor, llegará el clímax, que ahogaran nuestros gritos…
"Aquí llega la forma de hongo de la que nos habló el capitán Parsons. Viene hacia aquí. Es como una masa de melaza burbujeante. El hongo se extiende. Puede que tenga mil quinientos o quizá tres mil metros de anchura y unos ochocientos de altura"
Nuestro devenir crece y crece desde las insinuaciones en aquella bahía ¿lo recuerdas? yo si, siempre, por eso he venido hoy por ti, para llevarte conmigo para siempre.
Esto crece más y más desde aquellos días, ahora ya es muy negro, pero los extraños tintes violáceos vuelven y aparecen como una densa niebla que te atraviesa cual lanzallamas en tu inocente, blanco y quirúrgico, corazón, justo en medio.
Solo somos nosotros, recuérdalo, la ciudad debe estar bajo todo eso, bajo nosotros, bajo nuestra piel fundida, todo desaparece, solo somos nosotros, desaparecen las colinas, el muelle ¿Qué hemos hecho?
Atte. Tu “little boy” Enola Gay
Una columna de humo asciende rápidamente cegando mis ojos ante el esplendor de tu tierna piel, tu vida y tu ahora deslumbrante inocencia
Tus cabellos muestran un terrible cielo color rojo. Al verte, mi bella Hiroshima, en mi corazón hay violenta turbulencia. Quiero ser tu cielo, quiero abarcarte, quiero gobernar tus pensamientos
Vuelo sobre tus labios, turbulentos, siempre turbulentos, creciente y burbujeante masa gris violácea pronto arrasará con todo tu ser en un beso cuyo núcleo rojo es correspondido, ¡mátame!, ¡muero!, ¿Qué hemos hecho?
Todo es pura turbulencia. Los incendios se extienden por todas partes como llamas que surgiesen de un enorme lecho de brasas.
Bésame más Hiroshima uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis… catorce, quince besos, es imposible tantas brasas, nos ahogamos el uno al otro, nos amamos ¿Que hemos hecho?
Pronto nos fusionamos por completo, somos uno en un mismo resplandor, llegará el clímax, que ahogaran nuestros gritos…
"Aquí llega la forma de hongo de la que nos habló el capitán Parsons. Viene hacia aquí. Es como una masa de melaza burbujeante. El hongo se extiende. Puede que tenga mil quinientos o quizá tres mil metros de anchura y unos ochocientos de altura"
Nuestro devenir crece y crece desde las insinuaciones en aquella bahía ¿lo recuerdas? yo si, siempre, por eso he venido hoy por ti, para llevarte conmigo para siempre.
Esto crece más y más desde aquellos días, ahora ya es muy negro, pero los extraños tintes violáceos vuelven y aparecen como una densa niebla que te atraviesa cual lanzallamas en tu inocente, blanco y quirúrgico, corazón, justo en medio.
Solo somos nosotros, recuérdalo, la ciudad debe estar bajo todo eso, bajo nosotros, bajo nuestra piel fundida, todo desaparece, solo somos nosotros, desaparecen las colinas, el muelle ¿Qué hemos hecho?
Atte. Tu “little boy” Enola Gay
10/1/10
Disfráz de mariposa
Sucumbe la leve flama del viento ante el frío crudo meciendo las puntas de los árboles; cantan mi nombre otra vez… La luna vigila.
Y retorcidos los colores, nos volvimos absurdos, nos acompañamos. Arrojados a la demencia que repite constantemente un verso. Su ojo incansable, apuntaba directo a las fronteras diluidas.
"Soy de un mundo condenado, yazgo en el medio de un juego de imágenes horribles que tiran del recuerdo con gastadas artimañas que nadie olvida" -le digo-, ella siempre contradice mis palabras, y por ello las olvidó.
Luego, de veces la miraba alabando en esperanto, con toda la pusilanimidad de pretender no perecer en el infierno de la demencia. Ojalá alguien la hubiera convencido de que es el único lugar seguro.
Decía su abuela que el que sobrevive, tiene el privilegio de poseer con el alcance de la mirada los reinos detallados por los bardos. Otros le llaman Paraíso.
Pero, opto por el viejo mundo, lugar bastante lúdico presumo, [en donde contenido estoy con vida parasitaria en la memoria de aquella], y al encontrarme por vez primera, no quiso retornar a su realidad, la ansiedad de desaparecer me acompañó endemoniada; a veces, cuando recuerdo, la maldigo.
Pero no la culpo, ni siquiera yo sabía de mí. Desperté un día siendo arrastrado de los cabellos por animales de rapiña, obligados a beber la sangre de este nuevo derruido, frente al ocaso de las promesas. Ahí, con todo aquello que impide al infante dormir por las noches.
Ahora, es la vía de mi obra, permanece sentada en mis frías rodillas como las hojas de aquellos árboles mientras mis dedos vomitan sueños.
Y es que malacostumbrado estoy, atado esa negra locura, que me hace anhelar cada tétrico baile con mi amada mujer sonámbula, ella, la que porta el vestido que hice mañosamente uniendo alientos de mariposa, de la mísma forma en que las almas están bordadas a la vida y al recuerdo... así como toda condena que se respete.
He tatuado también las coordenadas en su cadera mientras dormía, para volver, no hay tiempo para el error, sobretodo tras mi estrepitoso naufragio en la tinta de su último boceto, justo entre un abismo helado y un par de harpías purpureas.
Por ello, la única vía de desapego,-he descubierto- son las mariposas que, tendiéndome una red de escape, me guiarán mientras ella gira en su escala grises.
Todo está listo, hurto un segundo de vida, busco aquello que irrumpe en las pesadillas y huyo por la salida de emergencia de sus manos menguadas.
Y retorcidos los colores, nos volvimos absurdos, nos acompañamos. Arrojados a la demencia que repite constantemente un verso. Su ojo incansable, apuntaba directo a las fronteras diluidas.
"Soy de un mundo condenado, yazgo en el medio de un juego de imágenes horribles que tiran del recuerdo con gastadas artimañas que nadie olvida" -le digo-, ella siempre contradice mis palabras, y por ello las olvidó.
Luego, de veces la miraba alabando en esperanto, con toda la pusilanimidad de pretender no perecer en el infierno de la demencia. Ojalá alguien la hubiera convencido de que es el único lugar seguro.
Decía su abuela que el que sobrevive, tiene el privilegio de poseer con el alcance de la mirada los reinos detallados por los bardos. Otros le llaman Paraíso.
Pero, opto por el viejo mundo, lugar bastante lúdico presumo, [en donde contenido estoy con vida parasitaria en la memoria de aquella], y al encontrarme por vez primera, no quiso retornar a su realidad, la ansiedad de desaparecer me acompañó endemoniada; a veces, cuando recuerdo, la maldigo.
Pero no la culpo, ni siquiera yo sabía de mí. Desperté un día siendo arrastrado de los cabellos por animales de rapiña, obligados a beber la sangre de este nuevo derruido, frente al ocaso de las promesas. Ahí, con todo aquello que impide al infante dormir por las noches.
Ahora, es la vía de mi obra, permanece sentada en mis frías rodillas como las hojas de aquellos árboles mientras mis dedos vomitan sueños.
Y es que malacostumbrado estoy, atado esa negra locura, que me hace anhelar cada tétrico baile con mi amada mujer sonámbula, ella, la que porta el vestido que hice mañosamente uniendo alientos de mariposa, de la mísma forma en que las almas están bordadas a la vida y al recuerdo... así como toda condena que se respete.
He tatuado también las coordenadas en su cadera mientras dormía, para volver, no hay tiempo para el error, sobretodo tras mi estrepitoso naufragio en la tinta de su último boceto, justo entre un abismo helado y un par de harpías purpureas.
Por ello, la única vía de desapego,-he descubierto- son las mariposas que, tendiéndome una red de escape, me guiarán mientras ella gira en su escala grises.
Todo está listo, hurto un segundo de vida, busco aquello que irrumpe en las pesadillas y huyo por la salida de emergencia de sus manos menguadas.
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