DRUM & BASS
SABADO 6 DE FEB
SALÓN CALAVERA: TACUBA 64 COL. CENTRO
COVER 50 PESOS
29/1/10
Hiroshima, with love to my little boy
Mi bella Hiroshima:
Una columna de humo asciende rápidamente cegando mis ojos ante el esplendor de tu tierna piel, tu vida y tu ahora deslumbrante inocencia
Tus cabellos muestran un terrible cielo color rojo. Al verte, mi bella Hiroshima, en mi corazón hay violenta turbulencia. Quiero ser tu cielo, quiero abarcarte, quiero gobernar tus pensamientos
Vuelo sobre tus labios, turbulentos, siempre turbulentos, creciente y burbujeante masa gris violácea pronto arrasará con todo tu ser en un beso cuyo núcleo rojo es correspondido, ¡mátame!, ¡muero!, ¿Qué hemos hecho?
Todo es pura turbulencia. Los incendios se extienden por todas partes como llamas que surgiesen de un enorme lecho de brasas.
Bésame más Hiroshima uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis… catorce, quince besos, es imposible tantas brasas, nos ahogamos el uno al otro, nos amamos ¿Que hemos hecho?
Pronto nos fusionamos por completo, somos uno en un mismo resplandor, llegará el clímax, que ahogaran nuestros gritos…
"Aquí llega la forma de hongo de la que nos habló el capitán Parsons. Viene hacia aquí. Es como una masa de melaza burbujeante. El hongo se extiende. Puede que tenga mil quinientos o quizá tres mil metros de anchura y unos ochocientos de altura"
Nuestro devenir crece y crece desde las insinuaciones en aquella bahía ¿lo recuerdas? yo si, siempre, por eso he venido hoy por ti, para llevarte conmigo para siempre.
Esto crece más y más desde aquellos días, ahora ya es muy negro, pero los extraños tintes violáceos vuelven y aparecen como una densa niebla que te atraviesa cual lanzallamas en tu inocente, blanco y quirúrgico, corazón, justo en medio.
Solo somos nosotros, recuérdalo, la ciudad debe estar bajo todo eso, bajo nosotros, bajo nuestra piel fundida, todo desaparece, solo somos nosotros, desaparecen las colinas, el muelle ¿Qué hemos hecho?
Atte. Tu “little boy” Enola Gay
Una columna de humo asciende rápidamente cegando mis ojos ante el esplendor de tu tierna piel, tu vida y tu ahora deslumbrante inocencia
Tus cabellos muestran un terrible cielo color rojo. Al verte, mi bella Hiroshima, en mi corazón hay violenta turbulencia. Quiero ser tu cielo, quiero abarcarte, quiero gobernar tus pensamientos
Vuelo sobre tus labios, turbulentos, siempre turbulentos, creciente y burbujeante masa gris violácea pronto arrasará con todo tu ser en un beso cuyo núcleo rojo es correspondido, ¡mátame!, ¡muero!, ¿Qué hemos hecho?
Todo es pura turbulencia. Los incendios se extienden por todas partes como llamas que surgiesen de un enorme lecho de brasas.
Bésame más Hiroshima uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis… catorce, quince besos, es imposible tantas brasas, nos ahogamos el uno al otro, nos amamos ¿Que hemos hecho?
Pronto nos fusionamos por completo, somos uno en un mismo resplandor, llegará el clímax, que ahogaran nuestros gritos…
"Aquí llega la forma de hongo de la que nos habló el capitán Parsons. Viene hacia aquí. Es como una masa de melaza burbujeante. El hongo se extiende. Puede que tenga mil quinientos o quizá tres mil metros de anchura y unos ochocientos de altura"
Nuestro devenir crece y crece desde las insinuaciones en aquella bahía ¿lo recuerdas? yo si, siempre, por eso he venido hoy por ti, para llevarte conmigo para siempre.
Esto crece más y más desde aquellos días, ahora ya es muy negro, pero los extraños tintes violáceos vuelven y aparecen como una densa niebla que te atraviesa cual lanzallamas en tu inocente, blanco y quirúrgico, corazón, justo en medio.
Solo somos nosotros, recuérdalo, la ciudad debe estar bajo todo eso, bajo nosotros, bajo nuestra piel fundida, todo desaparece, solo somos nosotros, desaparecen las colinas, el muelle ¿Qué hemos hecho?
Atte. Tu “little boy” Enola Gay
10/1/10
Disfráz de mariposa
Sucumbe la leve flama del viento ante el frío crudo meciendo las puntas de los árboles; cantan mi nombre otra vez… La luna vigila.
Y retorcidos los colores, nos volvimos absurdos, nos acompañamos. Arrojados a la demencia que repite constantemente un verso. Su ojo incansable, apuntaba directo a las fronteras diluidas.
"Soy de un mundo condenado, yazgo en el medio de un juego de imágenes horribles que tiran del recuerdo con gastadas artimañas que nadie olvida" -le digo-, ella siempre contradice mis palabras, y por ello las olvidó.
Luego, de veces la miraba alabando en esperanto, con toda la pusilanimidad de pretender no perecer en el infierno de la demencia. Ojalá alguien la hubiera convencido de que es el único lugar seguro.
Decía su abuela que el que sobrevive, tiene el privilegio de poseer con el alcance de la mirada los reinos detallados por los bardos. Otros le llaman Paraíso.
Pero, opto por el viejo mundo, lugar bastante lúdico presumo, [en donde contenido estoy con vida parasitaria en la memoria de aquella], y al encontrarme por vez primera, no quiso retornar a su realidad, la ansiedad de desaparecer me acompañó endemoniada; a veces, cuando recuerdo, la maldigo.
Pero no la culpo, ni siquiera yo sabía de mí. Desperté un día siendo arrastrado de los cabellos por animales de rapiña, obligados a beber la sangre de este nuevo derruido, frente al ocaso de las promesas. Ahí, con todo aquello que impide al infante dormir por las noches.
Ahora, es la vía de mi obra, permanece sentada en mis frías rodillas como las hojas de aquellos árboles mientras mis dedos vomitan sueños.
Y es que malacostumbrado estoy, atado esa negra locura, que me hace anhelar cada tétrico baile con mi amada mujer sonámbula, ella, la que porta el vestido que hice mañosamente uniendo alientos de mariposa, de la mísma forma en que las almas están bordadas a la vida y al recuerdo... así como toda condena que se respete.
He tatuado también las coordenadas en su cadera mientras dormía, para volver, no hay tiempo para el error, sobretodo tras mi estrepitoso naufragio en la tinta de su último boceto, justo entre un abismo helado y un par de harpías purpureas.
Por ello, la única vía de desapego,-he descubierto- son las mariposas que, tendiéndome una red de escape, me guiarán mientras ella gira en su escala grises.
Todo está listo, hurto un segundo de vida, busco aquello que irrumpe en las pesadillas y huyo por la salida de emergencia de sus manos menguadas.
Y retorcidos los colores, nos volvimos absurdos, nos acompañamos. Arrojados a la demencia que repite constantemente un verso. Su ojo incansable, apuntaba directo a las fronteras diluidas.
"Soy de un mundo condenado, yazgo en el medio de un juego de imágenes horribles que tiran del recuerdo con gastadas artimañas que nadie olvida" -le digo-, ella siempre contradice mis palabras, y por ello las olvidó.
Luego, de veces la miraba alabando en esperanto, con toda la pusilanimidad de pretender no perecer en el infierno de la demencia. Ojalá alguien la hubiera convencido de que es el único lugar seguro.
Decía su abuela que el que sobrevive, tiene el privilegio de poseer con el alcance de la mirada los reinos detallados por los bardos. Otros le llaman Paraíso.
Pero, opto por el viejo mundo, lugar bastante lúdico presumo, [en donde contenido estoy con vida parasitaria en la memoria de aquella], y al encontrarme por vez primera, no quiso retornar a su realidad, la ansiedad de desaparecer me acompañó endemoniada; a veces, cuando recuerdo, la maldigo.
Pero no la culpo, ni siquiera yo sabía de mí. Desperté un día siendo arrastrado de los cabellos por animales de rapiña, obligados a beber la sangre de este nuevo derruido, frente al ocaso de las promesas. Ahí, con todo aquello que impide al infante dormir por las noches.
Ahora, es la vía de mi obra, permanece sentada en mis frías rodillas como las hojas de aquellos árboles mientras mis dedos vomitan sueños.
Y es que malacostumbrado estoy, atado esa negra locura, que me hace anhelar cada tétrico baile con mi amada mujer sonámbula, ella, la que porta el vestido que hice mañosamente uniendo alientos de mariposa, de la mísma forma en que las almas están bordadas a la vida y al recuerdo... así como toda condena que se respete.
He tatuado también las coordenadas en su cadera mientras dormía, para volver, no hay tiempo para el error, sobretodo tras mi estrepitoso naufragio en la tinta de su último boceto, justo entre un abismo helado y un par de harpías purpureas.
Por ello, la única vía de desapego,-he descubierto- son las mariposas que, tendiéndome una red de escape, me guiarán mientras ella gira en su escala grises.
Todo está listo, hurto un segundo de vida, busco aquello que irrumpe en las pesadillas y huyo por la salida de emergencia de sus manos menguadas.
Convocatoria
Logo del festival
Desde su creación, el Festival ha tenido tres nombres: Festival de Primavera de la Ciudad de México (de 1985 a 1987), Festival del Centro Histórico de la Ciudad de México (1988 a 2002) y Festival de México en el Centro Histórico (2003 a 2009), pensado desde un inicio como un nombre de transición para llegar al que se manejará a partir de ahora y de manera definitiva: fmx - Festival de México.
fmx - Festival de México. es la celebración cultural más importante de nuestra ciudad y una de las plataformas más audaces e inventivas para las artes de América Latina.
Desde 1985 ofrece cada año espectáculos nacionales e internacionales de artes escénicas, visuales, actividades infantiles, académicas, de literatura y al aire libre en el centro histórico más grande del continente, y en otros espacios emblemáticos de la ciudad.
A partir de la próxima edición, el Festival inicia un nuevo ciclo. Con el fin de encontrar una nueva imagen memorable, se convocó a diseñadores de gran prestigio. El logotipo seleccionado es creado por Vicente Encarnación, estratega en diseño de gran trayectoria, que logró integrar en esta nueva imagen los valores que identifican al Festival en la actualidad: contundencia, vanguardia y un sentido de pertenencia entre los habitantes de esta ciudad.
Mayores informes: http://festival.org.mx/main/home
Animasivo
Animasivo, en el marco del Festival de México, convoca por tercer año consecutivo, a uno de los concursos internacionales de animación más importantes en América Latina.
Desde su creación, el Festival ha tenido tres nombres: Festival de Primavera de la Ciudad de México (de 1985 a 1987), Festival del Centro Histórico de la Ciudad de México (1988 a 2002) y Festival de México en el Centro Histórico (2003 a 2009), pensado desde un inicio como un nombre de transición para llegar al que se manejará a partir de ahora y de manera definitiva: fmx - Festival de México.
fmx - Festival de México. es la celebración cultural más importante de nuestra ciudad y una de las plataformas más audaces e inventivas para las artes de América Latina.
Desde 1985 ofrece cada año espectáculos nacionales e internacionales de artes escénicas, visuales, actividades infantiles, académicas, de literatura y al aire libre en el centro histórico más grande del continente, y en otros espacios emblemáticos de la ciudad.
A partir de la próxima edición, el Festival inicia un nuevo ciclo. Con el fin de encontrar una nueva imagen memorable, se convocó a diseñadores de gran prestigio. El logotipo seleccionado es creado por Vicente Encarnación, estratega en diseño de gran trayectoria, que logró integrar en esta nueva imagen los valores que identifican al Festival en la actualidad: contundencia, vanguardia y un sentido de pertenencia entre los habitantes de esta ciudad.
Mayores informes: http://festival.org.mx/main/home
Animasivo
Animasivo, en el marco del Festival de México, convoca por tercer año consecutivo, a uno de los concursos internacionales de animación más importantes en América Latina.
El concurso de animación funciona sobre líneas temáticas: el primero fue sobre el deterioro ambiental y el segundo sobre astronomía, celebrando los 400 años de las primeras observaciones de Galileo Galilei. En esta tercera edición, como parte del programa de fomento a la creación y apreciación de animaciones con fines artísticos y en el marco del Bicentenario de la Independencia y el Centenario de la Revolución mexicana, el Festival de México convoca al tercer concurso internacional de Animación ANIMASIVO, con el tema “Año 2110: proyectando el futuro”.
En el concurso podrán participar todas aquellas piezas animadas en cualquier técnica que aborden dicho tema. Podrán inscribirse artistas menores de 35 años antes del 19 de febrero del 2010, de cualquier nacionalidad, residentes o no en México.
Animasivo responde de manera contundente al creciente uso del lenguaje animado como forma de expresión artística generando un espacio con un perfil diverso: es un concurso de animación para jóvenes, una plataforma de exhibición para artistas consolidados y un espacio académico sobre arte animado.
Mayores informes: http://festival.org.mx/medios/ver/noticia/18
1/1/10
Enrique el pintor
Enrique Ruiz, aun reciente pintor salido de las aulas de las Escuela Nacional de Artes Plásticas. Aquí algo de su trabajo en el cual es visible la etapa de desarrollo en la que este pintor, aspirante a artista, confiesa estar. Desde visiones apocalípticas siempre vigentes y siempre de moda entre los siempre constantes nuevos pintores, hasta retratos que surgen superficialmente de una mente en crecimiento, cuyo fin, dice, es la práctica y el mejoramiento de la técnica. Técnica que en Enrique-to es una carta a su favor y las siguientes pinturas lo demuestra; técnica que para este pintor es de vital importancia (dadas sus facultades claro) pues para él, la técnica es necesaria para el desarrollo de un verdadero artista…deseamos que el buen contenido sea próximo.
En estos primero trabajos Enrique-to interactúa entre el objeto pintado y la idea a plasmar. En este caso la interacción se da bajo el tema dual entre el sueño y la realidad (eterno tema entre los artistas amaestrados desde que se asocio el sueño con los jadeos de deseo en medio de la noche, esto y la figura materna) La interacción entre el sueño y la realidad es captada adaptando las formas al arte, en este caso a la pintura.
El pintor habla:
-Pues las almohadas hablan de los sueños, y la forma en que uso la pintura es la interacción que tienen los sueños con la realidad. Y en la pintura, la forma de integrarlos es adaptando las formas a la pintura ya que si bien forma parte del todo integrándolo a la almohada, también puedes diferenciar donde empieza una y termina la otra (hablando de la realidad y los sueños es lo mismo) Por que los sueños son una proyección de la realidad pero también afectan la misma.
-Entonces enfatizas, en estas pinturas, la importancia de una realidad inconciente en la interacción entre forma (almohadas) y la transformación de estas en arte, por medio de la pintura-
*Dado que la plática fue por Messenger me imagino al pintor asintiendo complacido.
En cuanto a las demás imágenes, en específico la del Papa y los hombres en besos (más cliché *léase simulando un estornudo) El autor habla:
-Según la Biblia cualquier persona que se hace pasar por Dios en la tierra es el anticristo y el papa es la extensión de Dios en la tierra así que por esa razón lo es, además de su relación con los nazis-
Enrique Ruiz Dimas busca crecer, algo importante en estas materias, y no dormirse solamente en su envidiable técnica, aplaudida por tantos. Esperemos un creciente contenido en sus trabajos, parece que en eso está trabajando…
En estos primero trabajos Enrique-to interactúa entre el objeto pintado y la idea a plasmar. En este caso la interacción se da bajo el tema dual entre el sueño y la realidad (eterno tema entre los artistas amaestrados desde que se asocio el sueño con los jadeos de deseo en medio de la noche, esto y la figura materna) La interacción entre el sueño y la realidad es captada adaptando las formas al arte, en este caso a la pintura.
El pintor habla:
-Pues las almohadas hablan de los sueños, y la forma en que uso la pintura es la interacción que tienen los sueños con la realidad. Y en la pintura, la forma de integrarlos es adaptando las formas a la pintura ya que si bien forma parte del todo integrándolo a la almohada, también puedes diferenciar donde empieza una y termina la otra (hablando de la realidad y los sueños es lo mismo) Por que los sueños son una proyección de la realidad pero también afectan la misma.
-Entonces enfatizas, en estas pinturas, la importancia de una realidad inconciente en la interacción entre forma (almohadas) y la transformación de estas en arte, por medio de la pintura-
*Dado que la plática fue por Messenger me imagino al pintor asintiendo complacido.
En cuanto a las demás imágenes, en específico la del Papa y los hombres en besos (más cliché *léase simulando un estornudo) El autor habla:
-Según la Biblia cualquier persona que se hace pasar por Dios en la tierra es el anticristo y el papa es la extensión de Dios en la tierra así que por esa razón lo es, además de su relación con los nazis-
Enrique Ruiz Dimas busca crecer, algo importante en estas materias, y no dormirse solamente en su envidiable técnica, aplaudida por tantos. Esperemos un creciente contenido en sus trabajos, parece que en eso está trabajando…
27/12/09
Tras un ataque de insomnio, resulta un poeta sentado frente a una taza de café. Escribe.
Súbitamente un pintor lo intersecta y lo atropella con preguntas.
El poeta piensa en ese momento que su respuesta debe ser poco menos que indiferente.
Sin embargo, atina tranquilamente a responder que ha estado algo ocupado tratando de expresar un por qué de la ironía.
El pintor lo toma por el cuello ¿y que utilidad práctica tiene eso en la vida? -Pregunta
No lo sé, nunca lo había pensado, ehm, sucede que no sirve para el hambre, y es que, verás, dice Staël que de manera natural buscamos lo ilógico… Pero podremos instaurar esa tarea en un nuevo catálogo titulado: utilidades de la ironía en la vida. Todo con tal de que la prepondere en su realidad y compita con la “necesidad” de un celular y un “guitar hero”.
Se hace un gran silencio; el poeta exclama: Una bella mujer murió a las orillas de un inmenso cuadro.
Para ese entonces, el pintor encontró una soga y un lugar lo suficientemente alto
Súbitamente un pintor lo intersecta y lo atropella con preguntas.
El poeta piensa en ese momento que su respuesta debe ser poco menos que indiferente.
Sin embargo, atina tranquilamente a responder que ha estado algo ocupado tratando de expresar un por qué de la ironía.
El pintor lo toma por el cuello ¿y que utilidad práctica tiene eso en la vida? -Pregunta
No lo sé, nunca lo había pensado, ehm, sucede que no sirve para el hambre, y es que, verás, dice Staël que de manera natural buscamos lo ilógico… Pero podremos instaurar esa tarea en un nuevo catálogo titulado: utilidades de la ironía en la vida. Todo con tal de que la prepondere en su realidad y compita con la “necesidad” de un celular y un “guitar hero”.
Se hace un gran silencio; el poeta exclama: Una bella mujer murió a las orillas de un inmenso cuadro.
Para ese entonces, el pintor encontró una soga y un lugar lo suficientemente alto
23/12/09
Embarrón Número Uno Dadá/Prefiriendo Ser Shakespeare o ¿No serlo?
Mi madre se empeñó durante toda mi infancia en decirme que si no estudiaba me iba a convertir en un bueno para nada. Se equivocó, no hay forma de que uno sea un bueno para nada, en algo debe ser uno bueno, no importa si es útil o no, pero es algo. Y estudiar no es una forma precisamente segura de hacer algo útil.
Así que me matriculé en la universidad, estudié alguna carrerilla que no tiene sentido mencionar: fracaso académico asegurado el de aquellos que empezamos ese martirio sin algo firme en las manos, nos perdemos buscándolo por ahí… adiós licenciados. Sin embargo en ese lugar conocí gente: gente que conocía gente que decía conocer ciertas cosas. Les creí, los seguí, los imité.
Me encontré en ellos, y me adueñé de sus gustos y por ende de sus aversiones. Y resultó que ellos no eran ellos, sino otros individuos que habían conocido, que decían conocer ciertas cosas. Ellos eran otros que seguían a otros que imitaban a otros y así hasta que las ideas radicales se terminen, ahí tienen su origen, aunque éste no me importe, lo que me importaba era saber que hacía ahí. Por qué tenía un paliacate en la cara, porque colgaba desde un quinto piso amarrado con una cuerda podrida. Colgando al vacío, con vértigo, producto de un ego más grande de lo que puedo cumplir, con el hocico más grande que los huevos, sostenido por un ideal podrido de mecate.
El vacío debajo: podía precipitarme ahí, seguro no salía nunca. Un vacío dentro: Yo lo había construido y me había tomado bastante tiempo en dejarme bien hueco. Y una superficie vacía, limpia, lista para arrojar en ella todo eso que tenía que decir. Entonces desperté: ¡Era perfecto así! Ya no había que hacer nada, el vidrio del edificio con mi reflejo plasmaba exactamente lo que quería: Nada conmigo, mi ego y nada, yo nada, nada nadie. Pero, ¿Cómo dices eso a los otros? ¿Con una lata de pintura en aerosol? Sí, claro.
Aquí va mi manifiesto, pongo mi dedo en el atomizador, calculo el tamaño de las letras, veo a mi compañero colgando como yo, separados a diez metro uno del otro y veo que escribe TOLSTOI.
--¡Gran hijo de puta!
Fin de la ilusión ¿cómo se le ocurre escribir eso? Si se esta jugando la vida para hacerlo. Siento nauseas por la altura que, gracias a su figura colgante, he recordado. Entonces escribo: bilis carne pan cerveza saliva sobre el vidrio. Vomito.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
